Welcome to the JUNgle

"È Jun. Jun che se ne va. Ha un libro, in mano, che la sta portando lontano"

Antologia della sfiga

Quando ho fatto i biglietti del weekend, approfittando dei millemila punti carta viaggio accumulati, ho cliccato conferma e poi mi sono accorta di aver fatto un casino, A. dimenticando che quel weekend doveva venire mia sorella a Roma, che si è naturalmente incazzata come un’ape, B. dimenticando che Egli doveva inaugurare il mercatino e quindi avrebbe avuto parecchio da fare e poco tempo sarebbe stato dedicato al solito idillio fine settimanale, e C. dimenticando che il 29 a Roma sarebbe stata festa e che quindi avrei potuto fare il biglietto di ritorno lunedì invece che domenica. Naturalmente una volta cliccato Conferma per il premio, non si può più cambiare prenotazione mai più mai più mai più.

Lunedì mattina, gioioso giorno di festa, da sola a Roma come una pincona, una dice Mah almeno dormo. Invece alle 7.30 partono trapani e martelli dal piano terra del condominio. Parte in contemporanea una raffica di bestemmie creative da diversi balconi, che non impedisce ai lavori di continuare indefessi per tutto il giorno.
 
Lunedì sera una dice Alla fine di questa bella giornatina del cazzo adesso dieci ore di sonno non me le leva nessuno. Ma dalla finestra del bagno la nostra adocchia dei lampeggianti arancioni minacciosi sulla Tiburtina. Alle ore 23, i solerti manutentori della strada, o delle tubature, o di stocazzo, iniziano a trivellare. Per tutta la notte.

Martedì mattina la nostra, accecata dal sonno, prende l’autobus per andare al lavoro. Ma squilla il telefono. È la banca che la avverte di coprire il rosso di trenta euro perché è fine mese. Rosso? ROSSO? COMECAZZOHOFATTO?? Naturalmente sono sul libro paga l’affitto e un esoso dentista. E lo stipendio non sopraggiunge prima dell’11.

E stasera sono di turno a RomaSiLibra fino alle 23.
Abbattetemi con una fucilata adesso, per piacere.

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Saltellando nel passato ci si imbatte in tarli, libri vecchi in cui affondare il naso, Hey Jude in quarantacinque giri, pieno di voluttuosi fruscii, occhiali da sole anni settanta appartenuti alla veneranda suocera, che te li regala tutta contenta, e uomini affascinanti che danno la cera ai mobiletti tingendosi le unghie di color noce.

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Intolleranza e demofobia. Troppa gente, troppi corpi, troppa vicinanza imbarazzante sugli autobus,intimità coatta, contatto indesiderato, troppa carne in vista che non voglio vedere. Troppi odori, troppo caldo, sudore, aliti, profumi. Troppi input per la mia personalità contemplatrice, troppi vestiti da guardare, look da studiare, spalle abbronzate da ammirare, unghie dipinte, scarpe, capelli, mani, stature, stazze, bocche, occhi, borse, mutande, troppi suoni, gente che non sa parlare piano, gente che tira su col naso, gente con la bocca asciutta che emette quello schifoso sgnac sgnac, gente che non sa stare in silenzio, che non sa stare ferma. Troppa gente. Desiderio devastante di eremitaggio. Sobrietà. Silenzio. Aria.

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Il sedici giugno, mi fanno notare, questo blog ha compiuto quattro anni. Tanti auguri a me. Ho quasi deciso che in questa occasione abbandono il Papyrus.

Ieri invece ha compiuto gli anni lei che mi pare molto più importante come ricorrenza. Lei, che i birmani chiamano la signora, come mi insegna Guy Delisle nel suo terzo graphic novel che divoro (Cronache Birmane, dopo Shenzen e Pyongyang, e poi ? e poi che faccio?), sta lì in casa sua, potrebbe andarsene, espatriare, ma se vuol stare a Rangoon non può uscire, mai. Lei che ha stravinto le elezioni sei anni fa, e invece no, militari, dittatura, ciao. Auguri, signora.

Oggi primo bagno dell’anno, appena in tempo, prima che, a ora di pranzo, di ritorno a casa, venga giù il mondo in uno spettacolare temporale che scroscia via trenta gradi di sudore.

È un periodo di attesa, in cui invece di fare progetti, li penso, li penso e basta, e aspetto. Non riesco ad attivarmi neanche per fare i biglietti di un paio di concerti di luglio a cui voglio andare. Rimando, rimando. Mi trascino per il caldo, ho sempre sonno, sono indolente e sospesa. Sono in cassa integrazione dalla vita.

Scopro che ho accumulato tanti di quei punti viaggio che le prossime due trasferte andata e ritorno Roma-Milano di freccia rossa me le faccio gratis. Ma sono sicura che c'è qualche inghippo, tipo il premio non vale per le frecce rosse, oppure l'andata e ritorno dev'essere in giornata, oppure vale solo se sei alto meno di 1,60 e hai gli occhi azzurri e un neo sul piede destro. Sono sicura che c'è dietro roba così. Vi aggiornerò.

Prima di chiudere questo sconclusionato post, ho un messaggio per Cristina Chiabotto: Cara Cristina, tu mi sembravi quasi simpatica. Un po’ svampita, magari non questo pozzo di scienza, però, ecco, quasi simpatica. Poi acconsenti a fare una pubblicità in cui una povera crista diversamente alta, perfettamente normale e pure piuttosto tonica, viene pubblicamente dileggiata e invitata a “depurarsi” con aria sprezzante da tre vaiasse rifatte del cazzo. Cristi’, ma tu ce le hai le amiche coi disturbi alimentari? Hai presente? Ti guardi un po’ intorno? Ecco, Cristi’: ma vaffanculo, va'.

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Scrivere, non ho tempo. Ma almeno fotografo.

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